1818 : une jeune femme de dix-neuf ans publie un roman qui n’est pas seulement un chef-d’œuvre précoce, mais un texte-origine. Un texte-matrice. Un texte qui, bien avant la biologie moderne, les greffes, la robotique, l’intelligence artificielle ou la quête de post-humanité, interroge déjà l’axe central de notre modernité : qu’arrive-t-il quand l’homme prétend créer à la place de la Nature ?

Avec Frankenstein ou le Prométhée moderne, Mary Shelley explose le cadre du récit d’horreur et du roman gothique pour développer une réflexion d’une rare justesse sur la responsabilité, la solitude, la filiation, la fabrication du vivant, l’ambition scientifique, la dérive de l’ego, et l’éternelle question du « cœur humain ». Ce roman de science-fiction avant la lettre accouche d’un mythe tellement fécond qu’il irrigue encore nos débats sur le transhumanisme, la bioéthique et les technologies de l’IA.

Naissance d’un mythe : une nuit d’orage, une compétition littéraire, un cauchemar

L’histoire est connue, presque trop : en 1816, Mary Godwin — future Mary Shelley — séjourne à Genève avec Percy Shelley, Lord Byron et John Polidori. À cause du « year without a summer », conséquence de l’éruption du Tambora, les orages succèdent aux averses : on lit, on s’ennuie, on se défie. Byron lance l’idée d’écrire chacun une histoire de fantômes.

Mary Shelley, incapable d’écrire pendant plusieurs jours, fait un cauchemar : une silhouette éveillée par une « étincelle de vie », un corps inerte rendu vivant par un savant dont les ambitions dépassent le cadre moral. La vision est si intense qu’elle devient le cœur du roman. Pourtant Mary ne raconte pas la vengeance d’un monstre. Elle relate la chute d’un homme.

Victor Frankenstein : le rêveur devenu démiurge

Victor Frankenstein n’est pas un sorcier. C’est un scientifique prometteur, pétri de lectures anciennes, fasciné par les alchimistes autant que par la science naissante de Galvani.
Le roman repose sur un paradoxe magnifique : Frankenstein croit que l’homme peut devenir créateur ; Mary Shelley démontre qu’il n’en a pas la stature morale. Ses motivations ne sont pas maléfiques — elles sont narcissiques : désir de gloire, volonté de transcender les limites humaines, refus de la mortalité, ambition d’inscrire son nom dans l’histoire.

La créature n’est pas le fruit d’une science exacte : elle résulte d’une obsession qui dévore le savant. Mary Shelley ne décrit jamais précisément le procédé scientifique : elle crée un flou volontaire, un espace symbolique. Ce silence technique fait du mythe une parabole universelle. Ce n’est pas la méthode qui importe, mais la transgression.

La Créature : premier être post-humain de la littérature

On l’appelle « monstre », alors qu’elle est l’un des personnages les plus émouvants du XIXᵉ siècle. Dotée d’une sensibilité extrême, d’un esprit vif, d’un profond besoin d’amour et d’éducation, la Créature n’est initialement pas un être maléfique. C’est parce qu’elle est abandonnée, rejetée, traquée, incomprise qu’elle tombe dans la violence la plus destructrice.

Mary Shelley construit une figure d’une modernité stupéfiante : cet être façonné par les mains d’un humain, sans mère, sans langage, sans insertion sociale, doit apprendre seul la morale, la sensibilité, la compassion ; face au rejet, il développe une colère tragique. La Créature est un fil migratoire vers notre présent : elle préfigure les dilemmes contemporains autour des intelligences artificielles sensibles, des chimères génétiques, des clones, de tous ces êtres que nous pourrions créer un jour sans être capables de leur offrir un cadre éthique ou affectif.

Le cœur du roman : la responsabilité du créateur

Dans ces pages, Mary Shelley jamais ne juge la science. Ce qu’elle accuse, c’est le détournement moral de la science. Frankenstein crée la vie, mais refuse la charge qui l’accompagne. Il ne nomme pas sa créature. Il la fuit. Il l’abandonne avant de tout faire pour l’éradiquer.

Le roman devient alors une méditation d’une rare profondeur sur la responsabilité : responsabilité du savant envers sa création, responsabilité du parent envers l’enfant, responsabilité de la société envers les marginalisés. Tout ce que devient la Créature découle du refus de son créateur d’assumer.

Nous sommes loin du mythe pop-culturel du savant fou. Nous sommes dans l’éthique crue : Qu’arrive-t-il lorsqu’un être humain produit un être qu’il refuse immédiatement ? C’est une question qui, aujourd’hui, irrigue les débats sur les robots autonomes, les IA conscientes, les manipulations génétiques, les biotechnologies de la reproduction ou les interfaces neuronales.

La modernité du mythe à l’ère du transhumanisme

Le XXIᵉ siècle fait de Frankenstein une allégorie brûlante.

• Le roman met en garde contre le fantasme du dépassement absolu : l’idée que l’homme pourrait outrepasser la mort, perfectionner le vivant, augmenter l’humain jusqu’à l’effacement des limites. Victor Frankenstein est le premier transhumaniste tragique de la littérature.
• La Créature pose la question fondamentale aujourd’hui agitée par les philosophes de l’IA :
  Si nous créons une intelligence, sommes-nous prêts à répondre à ses besoins affectifs, sociaux, émotionnels ? Mary Shelley répond : non, pas encore.
• Dans un monde où l’on fabrique, modifie, optimise, la Créature nous rappelle que les relations entre créateur et créé ne sont jamais purement fonctionnelles.
  Elles deviennent vite éthiques, affectives, politiques.
• Mary Shelley illustre comment une société rejette ce qu’elle ne comprend pas. La Créature devient le symbole poignant des corps non normés, des identités marginalisées, des êtres que la société refuse d’intégrer.

Un roman polyphonique, élégant, déchirant

Au-delà des thématiques, Frankenstein est un chef-d’œuvre formel. Le roman adopte une architecture en poupées russes — lettres, récits enchâssés, confessions croisées — qui renforcent sa dimension introspective. Il est traversé par les paysages sublimes des Alpes, par le romantisme noir, par la solitude, par la quête impossible d’un foyer.

Il est écrit avec une maturité déconcertante pour une autrice de dix-neuf ans. Shelley y mêle la philosophie, le lyrisme poétique, la critique sociale, le gothique, la spéculation scientifique.
C’est un roman total.

Une œuvre plus vivante que jamais

Deux siècles plus tard, Frankenstein n’a rien perdu de sa puissance.
Il ne parle pas seulement d’un cadavre animé par une étincelle scientifique : il parle de nous.

De nos peurs.
De notre désir de grandeur.
De notre incapacité à prendre soin de ce que nous créons.
De notre fascination pour le dépassement du corps.
De notre difficulté à accepter l’altérité.

Mary Shelley, sans le savoir, nous tend un miroir moral dont nous n’avons toujours pas appris à détourner les yeux.

Son roman n’est pas un avertissement :
c’est une prophétie douce-amère, une légende fondatrice que chaque génération relit à la lumière de ses propres inventions.

Aujourd’hui, à l’heure du transhumanisme, de la bio-ingénierie, de l’IA générative et des chimères de laboratoire, Frankenstein a plus que jamais valeur de mythe.
Non pour nous effrayer, mais pour nous rappeler que créer ne suffit pas : il faut aussi aimer, nommer, accueillir et protéger.

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« Mais pourquoi vous touchez à tout ? » La question revient sans cesse, de la part d’amis, de connaissances, parfois de lecteurs. Certains voudraient que nous nous cantonnions au cinéma, d’autres à la musique, d’autres encore à la littérature. Comme si la culture se découpait en parts de pizza bien nettes, avec un couteau marketing en guise de trancheuse. Désolé, mais non : la culture ne fonctionne pas ainsi. Et qu’on se le dise une fois pour toutes : la culture est transversale, ou n’est pas.

Tout est lié, bordel !

On ne regarde pas une série comme The Wire sans penser aux polars américains de Chandler ou Ellroy. On ne comprend pas Akira si l’on n’a jamais entendu parler de la bombe atomique, ni de Kurosawa. On n’écoute pas Joy Division sans croiser la philosophie de Bataille, l’architecture brutaliste et l’aliénation industrielle de Manchester.
C’est ça la culture : des échos, des résonances, des dialogues. De la transversalité.

Transversalité culturelle : pas un mot savant pour briller en société, mais une manière de considérer les œuvres et les idées en réseau, pas en silo. Concrètement, ça veut dire qu’un tableau n’est jamais seulement un tableau, mais qu’il dialogue avec la musique de son époque, avec les débats philosophiques, avec les bouleversements politiques. C’est comprendre que la BD Maus de Spiegelman n’existe pas sans l’histoire de la Shoah, que Black Mirror n’est pas seulement une série mais une réflexion sur la technologie, héritière directe d’Orwell et d’Huxley.

La transversalité, c’est cette capacité à relier des formes différentes, des disciplines éloignées, des époques distinctes pour en faire jaillir du sens. C’est l’art du contrechamp, du détour, du télescopage : là où d’autres se contentent de consommer une œuvre, le regard transversal l’inscrit dans une constellation plus large.

L’hyperspécialisation, poison pour l’esprit

Or c’est essentiel, pour ne pas dire vital. Rester bloqué dans une case, c’est se condamner à la myopie intellectuelle.

• Le spectateur Netflix qui enchaîne des séries sans jamais ouvrir un livre finit par bouffer du scénario prémâché : il s’habitue à des structures narratives répétitives, il perd le goût de l’effort, il avale des intrigues calibrées comme des plats surgelés. À force, sa capacité à comparer, à nuancer, à se décentrer se réduit comme peau de chagrin.
• Le lecteur qui se gargarise de “grande littérature” sans jamais aller voir un concert ou une expo, c’est du snobisme sec : il finit enfermé dans une bulle élitiste, incapable de comprendre que la création vit aussi dans la rue, dans la pop culture, dans l’expérimental. Il lit mais il ne vibre pas, il devient un esthète stérile.
• L’amateur d’art contemporain qui ne se coltine jamais un roman graphique ou un film d’horreur rate la moitié du paysage : il oublie que l’imaginaire se nourrit aussi des marges, des formes populaires, des monstres. À force de mépriser certains médiums, il réduit son champ de vision et se prive des clés pour comprendre les obsessions collectives.

Bref : l’hyperspécialisation, c’est une atrophie cognitive. Elle coupe les synapses entre disciplines, elle éteint la curiosité, elle sclérose le jugement. Au lieu d’entraîner l’esprit critique, elle le met sous perfusion. Et qu’est-ce qu’on obtient ? Des consommateurs dociles, faciles à manipuler, incapables de voir les fils qui relient les images aux idées, les œuvres aux idéologies. C’est exactement ce que cherchent les industries culturelles de masse : un public captif, qui ne sort jamais de l’enclos.

Atrophie cognitive : à qui le crime profite-t-il ?

Bonne question. Parce qu’on ne réduit pas les esprits par hasard : cette myopie culturelle, elle profite à certains.

D’abord aux industries culturelles de masse. Plus ton horizon est limité, plus tu consommes en boucle la même soupe réchauffée. Séries formatées, blockbusters interchangeables, hits calibrés par algorithmes : en te maintenant dans un couloir étroit, on t’évite la tentation d’aller voir ailleurs. Résultat : tu restes captif, accroché à une plateforme, gavé comme une oie.

Ensuite, aux pouvoirs politiques et économiques. Un citoyen qui ne lit pas, qui ne croise pas les points de vue, qui ne confronte pas un film à un essai ou une pièce de théâtre à un fait d’actu, c’est un citoyen plus facile à manipuler. L’histoire le montre : les régimes autoritaires adorent les publics simplifiés, privés de recul, abreuvés d’un seul discours. La transversalité, elle, fait surgir les contradictions, les comparaisons, les analogies – bref, tout ce qui gêne la propagande.

Enfin, ça profite à notre paresse collective. On nous a dressés à aimer la facilité, le prêt-à-penser, l’immédiateté. Les plateformes encouragent le binge-watching, les réseaux sociaux favorisent le scroll sans fin, l’école parfois elle-même cloisonne au lieu de relier. Résultat : moins on croise, moins on confronte, plus on se repose. Et ce confort est une prison dorée.

En clair : l’atrophie cognitive, ce n’est pas un bug, c’est un système. Un système qui produit des spectateurs dociles, des électeurs dociles, des consommateurs dociles. Et si nous refusons l’hyperspécialisation, c’est précisément pour saboter cette machine.

Le passé n’est pas mort, il nous regarde

Chez The ARTchemists, nous sabotons la machine de l’atrophie cognitive au quotidien :

• En chroniquant La Mythomane du Bataclan, nous parlons autant de littérature que de mémoire collective, de trauma et de manipulation médiatique.
• Quand on évoque The Mist de Frank Darabont, on ne fait pas juste du ciné : on convoque Stephen King, Lovecraft, la sociologie des foules et l’effondrement du lien social.
• Notre plongée dans l’univers de Minuit Machine ? C’est de la musique certes, mais aussi de l’histoire des contre-cultures, du goth, de la techno industrielle, du désespoir urbain des années 80 à nos jours.
• Même un sujet a priori léger comme les festivals d’été devient un carrefour quand on le place dans la perspective du réchauffement climatique : écologie, politique, économie, sociologie, musique, tout va dans le même sens.

Bref, impossible d’analyser une œuvre ou un phénomène sans ouvrir grand les portes du contexte, du passé, de la société.

Refuser l’amnésie

La transversalité, c’est aussi refuser l’amnésie. Nous allons fouiller dans les archives de l’INA, exhumer des vieux films, relire des bouquins oubliés. Pourquoi ? Parce que ce passé éclaire le présent et prépare l’avenir.

• Les opéras perdus de Rameau qu’on reconstitue au XXIe siècle disent quelque chose de notre rapport à la mémoire et à la recréation.
• Les body horror japonais de Junji Ito dialoguent avec les films de Cronenberg et avec nos angoisses post-Covid.
• Un reportage des années 70 sur les luttes ouvrières résonne avec les Gilets jaunes et les débats actuels sur le travail.

Ne regarder que les sorties du mois, c’est se condamner au zapping. Nous, on préfère les grands fils rouges de la culture, les sédiments, les strates.

Notre credo : relier, pas enfermer. Oui, notre webmag parle de cinéma, de danse, de BD, de philosophie, de patrimoine. Oui, on peut enchaîner une chronique sur un shark movie et une autre sur Takato Yamamoto, puis une playlist électro goth et une réflexion sur la psychologie du travail. Et alors ? C’est précisément ça, la richesse culturelle : la mise en tension des disciplines, l’ouverture, le frottement.

Conclusion ? Ouvrir sa gueule et ses horizons

Se spécialiser, c’est facile. Ça rassure. Mais ça limite.
Nous, on préfère la complexité, l’inconfort, les chemins de traverse. Parce que c’est là que ça pense, que ça vit, que ça brûle.

Nous ne sommes pas des influenceurs lifestyle. Nous sommes des passeurs, des agitateurs, des décloisonneurs. Et si ça dérange les esprits qui aiment les cases toutes faites, tant mieux.

Alors, la prochaine fois qu’on nous demandera pourquoi on touche à tout, on répondra simplement :
Parce que tout est lié. Parce que c’est ça, la culture.

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Flashback : la série Une amie dévouée m’a laissée en bouche une saveur de malaise. Comment une telle imposture a-elle pu s’installer ? Comment cette fille a pu convaincre autant de personnes marquées par un traumatisme collectif, sans jamais jouer d’empathie ? Certes la fiction donne une lecture efficace de ce fait divers, mais j’ai voulu aller plus loin, comprendre la mécanique intime et sociale derrière ce mensonge hors norme.

Je me suis donc plongée dans La Mythomane du Bataclan d’Alexandre Kauffmann, qui a servi de socle à la série. Une enquête minutieuse, qui met à plat un mensonge d’ampleur et interroge notre rapport à la vérité, à la mémoire des attentats, et aux figures qui en tirèrent parti

Une figure très appréciée

Car c’est bien de cela qu’il s’agit. Petit rappel pour situer la chose. Au lendemain des attentats du 13 novembre 2015 à Paris, Florence M. intègre les groupes de victimes sur Facebook. « Flo Kitty » affirme avoir un “meilleur ami” — Greg — gravement blessé au Bataclan. Proche de victime, elle fait partie des dommages collatéraux. Empathique, à l’écoute, elle rassure, encourage, gagne la confiance de ses interlocuteurs, participe à leurs actions, puis s’investit dans l’association Life for Paris.

Modération, accueil, conseil, administration, événementiel… elle est partout, s’imposant comme une figure centrale très appréciée. Mais des incohérences commencent à apparaître dans son récit : ainsi personne n’a jamais rencontré Greg, “hospitalisé” puis parti à l’étranger se refaire une santé. Des failles de ce type, les bénévoles de l’asso vont en découvrir plusieurs. Le doute s’installe vraiment lorsqu’on remarque que Flo reçoit des indemnisations du Fonds de garantie des victimes. Une escroc doublée d’une redoutable manipulatrice et qui n’en est pas à son coup d’essai.

Capter l’argent… et l’attention

Flo sera condamnée à quatre ans et demi de prison ferme en 2018. La démarche journalistique d’Alexandre Kauffmann dépasse le cadre de l’histoire choc pour accoucher d’un travail d’enquête minutieux et pertinent : le reporter questionne les témoignages, fouille le passé, ausculte non seulement les mensonges de Flo, leur mécanique, leur « logique » mais aussi leurs racines. Accès aux pièces de l’enquête policière, rencontre avec des victimes flouées, des proches, des membres de l’association Life for Paris, Kauffmann, par delà le “scandale”, met à jour un tissu psychologique, social, médiatique complexe.

Le terme « mythomane » n’est pas exagéré : le personnage principal, Florence M. (Christelle dans la série, remarquablement interprétée par Laure Calamy), apparaît au fil de ces pages rédigées avec énergie et un sens très net de la tension, comme une femme douée pour le mensonge. Depuis des années, elle forge des histoires pour détourner de l’argent … et capter l’intérêt d’autrui. Blessures personnelles, désirs de reconnaissance, de présence, il ne s’agit pas uniquement de s’enrichir mais aussi de se faire valoir.

Une redoutable manipulatrice

Ce qui frappe ? L’aisance avec laquelle elle invente une vie, la rapidité avec laquelle elle rebondit sur les événements pour produire un récit vraisemblable, sa grande faculté à repérer et exploiter les failles émotionnelles des individus qu’elle croise. Flo est un caméléon insaisissable, une redoutable manipulatrice. Et elle évolue dans un contexte dont elle sait immédiatement tirer parti. Onde de choc de l’attentat, traumatisme d’une population, ultra-médiatisation de l’événement, le climat est à l’émotion démultipliée. Ce que Flo va exploiter avec un talent certain.

Elle se présente à ses interlocuteurs (toujours des victimes complètement déboussolées et encore sous le coup de la terreur) comme une styliste passionnée de rock et de tatouages, une bénévole infatigable qui a subi des revers, est atteinte de maladie, mais se met au service de la communauté. Son sens de l’écoute et de l’observation la rendent très vite populaire puis indispensable. Derrière la superposition des lieux communs (douleur, solidarité, commémoration), apparaît un agenda personnel : reconnaissance, prestige, médias, financement, position sociale.

Exploiter la détresse

Kauffmann scrute le milieu associatif des victimes, il expose ses dynamiques internes, ses affrontements, ses fragilités. Composé en grande partie de personnes instables, durement touchées par les attentats et qui n’arrivent pas à s’en remettre, cet environnement attire les aigrefins. Un escroc peut s’y insérer lentement, presque imperceptiblement, jusqu’à en devenir incontournable. Flo n’est d’ailleurs pas la seule, et c’est ce que le livre met en avant.

Démêler le vrai du faux : difficile à faire à chaud, dans la tourmente de sentiments contradictoires, horreur, colère, chagrin, refus… Il faudra un certain temps avant que les compagnons de Flo comprennent ce qui se passe réellement. On imagine le choc : victimes de nouveau, trahis dans leur confiance, dans leur besoin de résilience. Le livre met en exergue cette granularité qui dérange : les doutes, les vacillations, les zones d’ombre psychologiques, toute cette détresse que Flo exploite.

Neutralité et précision

Pourtant jamais Kauffmann ne juge. Neutre, il adopte un ton rigoureux, presque clinique, à la fois distance, précision et immersion : son objectif est de mettre en évidence les rouages d’une emprise, sans fournir de diagnostic complexe ou disculper. Il présente les faits, les témoignages, les incohérences, et ménage une zone de réflexion au lecteur. Son livre rappelle que chaque “vérité” publique est le résultat d’une construction — de paroles, de preuves, de doute. Il permet de comprendre la machine médiatique à l’œuvre.

La Mythomane du Bataclan offre une approche très pointue, parfois désagréable, mais nécessaire. Plus qu’un récit de scandale, c’est un témoignage sur ce que la douleur collective permet, ce qu’elle suscite — parfois des excès, des impostures — et ce que la société doit apprendre : à douter, à vérifier, à ne pas donner immédiatement sa confiance, même à ceux qui paraissent les plus sincères.

Ce livre élargit le regard : ce n’est pas seulement “l’histoire de Flo”, c’est l’histoire de nos vulnérabilités, de nos désirs de reconnaissance, de notre rapport à la vérité. Pour qui a vu la série, la lecture du livre double l’expérience : elle la complique, lui donne de l’épaisseur, des angles morts, des zones d’ombre. Elle fait que la douleur, la mémoire, la culpabilité, la compassion ne sont pas des terrains lisses.

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Saisir l’histoire de la mode, c’est observer la manière dont la coupe, l’organisation des ateliers, le rapport au corps et à l’image se reconfigurent à chaque époque. Quatre expositions offrent actuellement une approche limpide de la question : Worth (acte de naissance de la haute couture), Paul Poiret (révolution moderne et mise en scène), Coco Chanel (les Années folles et l’invention d’un style de vie), Rick Owens (rituels et minimalisme monumental). Ensemble, elles dessinent un siècle et demi d’inventions, d’industries et d’imaginaires.

Worth, inventer la haute couture – Petit Palais : le prototype du système

La rétrospective Worth. Inventer la haute couture déploie plus de 400 œuvres sur 1 100 m² pour raconter comment Charles Frederick Worth structure un écosystème : maison, mannequins, collections saisonnières, étiquettes, clientèle internationale — bref, la méthode qui fait encore autorité aujourd’hui. Dates, ampleur, et enjeux d’atelier (fournisseurs, commandes, photographies) sont articulés avec clarté.
Au-delà de la robe, le propos insiste sur l’infrastructure (du négoce des tissus aux liens avec d’autres maisons de luxe) et sur l’héritage multigénérationnel de la maison Worth, souvent qualifié de “père de la haute couture”. Un panorama rare, jugé difficilement reproductible par la presse spécialisée tant les prêts et restaurations ont été importants.

Paul Poiret, la mode est une fête – MAD Paris : la modernité spectaculaire

Le MAD consacre à Paul Poiret une exposition d’envergure (environ 550 œuvres, du vêtement aux arts décoratifs) qui restitue son double geste : libérer le corps (déconstruire le corset, repenser la ligne) et mettre en scène la mode comme expérience totale (parfums, fêtes, collaborations artistiques, marketing avant l’heure).
Le parcours rappelle aussi les paradoxes d’un créateur visionnaire, passé par la maison Worth, dont la flamboyance aura autant construit son mythe que fragilisé son entreprise — un récit utile pour comprendre la tension durable entre création et économie dans la mode.

Les Années folles de Coco Chanel – NMNM – Monaco : le style comme art de vivre

À la Villa Paloma, Coco Chanel est lue à l’aune de trois axes des années 1920 : l’outdoor (plages, sports, Riviera), l’influence slavophile (Ballets russes, cultures d’Europe de l’Est) et le dialogue mode/arts. Plus de 200 pièces (modèles, accessoires, photographies) entrent en conversation avec des œuvres modernes (de Van Dongen à Picasso), soulignant l’invention d’un style de vie autant que d’une coupe.

La mode est ici abordée comme une culture visuelle et une pratique sociale (corps sportif, plein air, médias). Maillots, ensembles fluides, iconographie photographique, la Riviera se décline en laboratoire du chic moderne.

Rick Owens, Temple of Love – Palais Galliera : le rituel et l’architecture du vêtement

Le Palais Galliera signe la première grande exposition parisienne dédiée à Rick Owens : un itinéraire des débuts à Los Angeles aux collections récentes, où la coupe radicale rencontre la spiritualité du rituel, le minimalisme sculptural et des références littéraires/cinématographiques (de Huysmans au Hollywood du début du XXᵉ).

La mode contemporaine se veut expérience (corps, son, scénographie) et langage critique.
Manteaux-monolithes, drapés lourds, bottes-totems : l’exposition orchestre le silence et la ferveur autour de pièces devenues iconiques.

Que retenir de ces quatre expositions ?

1. Worth institutionnalise : la mode se dote d’une organisation reproductible (atelier, saison, clientèles), qui lui donne puissance et visibilité.
2. Poiret théâtralise : le couturier devient metteur en scène de son univers, entre arts, parfum, événement.
3. Chanel civilise le quotidien : le vêtement épouse les usages (sport, plein air), dessine une modernité vivable.
4. Owens spiritualise et radicalise à la fois : le vêtement devient architecture et rite, explorant les limites du corps, du genre, de la beauté.

A chaque étape, la mode réécrit le contrat social du vêtement (qui le porte, où, comment, avec quel récit).

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On pense souvent que le sport appartient aux terrains, aux stades, aux gymnases, aux salles de fitness. Pourtant, il s’invite aussi sur une autre scène : celle des pages d’un roman. Le sport, avec ses exploits, ses défaites, ses doutes et ses sacrifices, constitue une source inépuisable d’intrigues, de tension dramatique et de métaphores de vie. Certains auteurs en ont même fait un moteur narratif aussi puissant que l’action elle-même. Exemples.

Le supporter comme héros tragico-comique : Carton jaune – Nick Hornby

Hornby fait de l’obsession du foot une matière narrative à part entière : sa vie se raconte “par matchs”, ses amours et ses humeurs s’alignent sur les résultats d’Arsenal. Ce n’est pas un roman au sens strict mais une autobiographie thématique tendue comme un feuilleton — et c’est précisément ce qui la rend romanesque : l’addiction, la communauté du stade, les rites, l’héritage père–fils.

La structure par saisons et rencontres impose un rythme dramatique (attente, bascule, euphorie, deuil) qui épouse les codes du récit. L’ouvrage, connu en VO sous le titre Fever Pitch et traduit en français par Carton jaune, a popularisé l’idée que la vie d’un supporter peut faire littérature à elle seule.

Ce que ça dit du sport ? L’appartenance, la classe sociale, l’identité masculine des années 80–90, le stade comme théâtre des passions.
Ce que ça apporte au lecteur ? Un miroir drôle et lucide des émotions “irrationnelles” qui nous tiennent.

Le champion face à l’Histoire : Le Nageur – Pierre Assouline

Assouline transforme la trajectoire d’Alfred Nakache (recordman du monde, sélectionné aux JO de 1936 et 1948) en roman de la résilience. L’athlète juif d’Algérie, adulé puis persécuté, est dénoncé et déporté ; il survivra à Auschwitz et Buchenwald, reviendra à l’entraînement et à la compétition.

Le livre montre comment le corps sportif — entraîné à endurer, à respirer, à rythmer l’effort — devient instrument de survie, puis véhicule de mémoire. La natation n’est pas un décor : c’est la métaphore centrale (plonger, remonter, tenir son souffle) d’une existence affrontant la barbarie et tentant un retour à la surface.

Ce que ça dit du sport ? La gloire et la chute, la ségrégation et la réparation possible, la puissance symbolique d’un retour au bassin.
Ce que ça apporte au lecteur ? Un récit d’endurance morale, où la performance devient travail de deuil et de transmission.

La prodige prise dans les filets du politique : La petite communiste qui ne souriait jamais – Lola Lafon

Lafon imagine un dialogue romanesque avec Nadia Comăneci, la gymnaste roumaine aux “10” parfaits de Montréal (1976). Elle interroge la fabrique d’un mythe, la discipline du corps féminin, l’emprise d’un régime qui instrumentalise l’exploit, puis la bascule de l’idole vers l’exil. Le roman éclaire à la fois l’enfance prolongée des prodiges, l’épreuve de la puberté dans un sport d’esthétique et de notation, et la violence symbolique des médias.

Ici, le sport est laboratoire politique (propagande, surveillance) et champ de bataille intime (contrôle, image de soi). L’ouvrage, plusieurs fois primé, s’impose comme un classique contemporain du roman sportif critique.

Ce que ça dit du sport ? Le corps comme enjeu idéologique, la perfection comme piège, la gloire comme fardeau.
Ce que ça apporte au lecteur ? Une réflexion sensible sur la part d’enfance sacrifiée et la manière dont un pays s’empare d’un corps-exploit.

Quels enseignements en tirer ?

Motivation & identité : l’attachement à un club peut structurer des routines positives (rituels, communauté), à condition de ne pas laisser l’obsession prendre la main — le texte de Hornby en est le révélateur lucide.

Résilience & reprise : la trajectoire de Nakache illustre ce que peut une progression patiente après trauma : reprise technique, reconstruction du souffle, objectifs graduels.

Perfection & pression : l’histoire de Comăneci invite à décoder la pression externe (famille, institutions, médias) et à protéger la santé mentale et physique des jeunes sportifs.

Récapitulons : le sport dans la littérature n’est pas un simple décor : c’est un catalyseur d’histoires puissantes. Les lecteurs s’y reconnaissent parce que les épreuves sportives ressemblent aux épreuves de la vie. Et si votre prochain coup de cœur littéraire se jouait… à la sueur du front ?

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Quand l’art rencontre le sport, il se passe parfois des choses inattendues. La rencontre entre Andy Warhol et Muhammad Ali fait partie de ces moments où deux géants de leur discipline se croisent pour donner naissance à une image devenue iconique. D’un côté, Warhol, pape du Pop Art, obsessionnel des célébrités et des médias. De l’autre, Ali, boxeur flamboyant, poète provocateur, militant charismatique. Ensemble, ils vont transformer un simple portrait en manifeste culturel.

Deux icônes, deux mondes… une même scène

Andy Warhol, c’est l’enfant terrible de l’art américain des années 60-70. Avec ses sérigraphies de Marilyn Monroe, ses boîtes de soupe Campbell et ses autoportraits en série, il a redéfini le rapport entre l’art, la consommation, et la célébrité. Warhol ne peignait pas des visages, il les reproduisait, les industrialisait, les vendait comme des marques.

Muhammad Ali, lui, c’est une légende du sport. Triple champion du monde des poids lourds, il électrise les foules, aussi agile avec ses poings qu’avec ses mots. Mais Ali est plus qu’un boxeur. Il refuse la guerre du Vietnam, se convertit à l’islam, devient une figure de résistance noire. Il est controversé, adulé, détesté, vénéré. En un mot : inarrêtable.

Une rencontre explosive

En 1977, Warhol entreprend une série de portraits intitulée Athletes. À l’époque, le sport n’est pas encore un sujet majeur dans l’art contemporain. Warhol, flairant l’air du temps, décide de peindre des figures emblématiques : Pelé, O.J. Simpson, Chris Evert… et bien sûr, Muhammad Ali. Le projet est commandité par le collectionneur Richard Weisman, dans l’idée de réunir les stars du sport comme on réunirait des dieux sur l’Olympe.

Mais Ali n’est pas un modèle facile. Lors de leur rencontre à Chicago, Warhol se heurte à la méfiance du champion. Ali est tendu, silencieux. Ce n’est qu’après avoir discuté avec l’assistante de Warhol, qui lui parle des engagements du peintre en faveur de la différence et des marginaux, qu’il accepte. Warhol prend des polaroïds du boxeur : visage fermé, poings levés. Une posture qui rappelle autant la garde d’un pugiliste que la posture d’un résistant.

Un portrait devenu manifeste

Le résultat est saisissant. Warhol ne cherche pas la ressemblance, il cherche la force du symbole. Le visage d’Ali, cadré en gros plan, flotte sur un fond coloré. Les traits sont soulignés de noir, les couleurs saturées : on dirait une affiche, un poster de propagande ou une couverture de magazine. Mais au lieu d’un dictateur ou d’une star de cinéma, c’est un boxeur noir américain, en pleine ascension, qui devient icône.

Ce portrait bouleverse. Car Warhol, en élevant Ali au rang d’icône pop, reconnaît dans le sport une force esthétique, politique et sociale. Il fait d’Ali un héros de la culture visuelle, au même titre qu’Elvis ou Mao. Et ce faisant, il brouille les frontières entre art élitiste et culture populaire, entre galerie et salle de sport.

Ce que ça nous dit de notre époque

La série Athletes de Warhol est un tournant. Elle anticipe ce que deviendront les sportifs dans les années 80 et 90 : des figures médiatiques, des marques à part entière, des symboles culturels. Elle montre aussi que l’art peut parler du sport sans condescendance, avec respect, et même admiration.

Aujourd’hui encore, ce portrait de Muhammad Ali résonne. Il nous parle d’engagement, de puissance, de lutte — mais aussi de beauté, d’attitude, d’image. Il nous rappelle que les champions ne sont pas que des corps performants : ce sont aussi des esprits, des consciences, des figures à interpréter.

Et en tant que coach sport santé, c’est ce message que je retiens : le sport n’est pas qu’une affaire de performance. C’est une culture, un langage, un miroir de la société. Ali, par sa présence, sa parole, ses combats sur et hors du ring, incarne tout cela. Warhol, par son regard, l’a figé pour l’éternité.

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Face à l’inflation et à la montée des inégalités économiques, de nombreux Français voient leurs loisirs culturels mis entre parenthèses. Concerts, musées, festivals, livres, abonnements numériques… autant d’expériences vitales qui deviennent inaccessibles, faute de moyens financiers. Pourtant, des solutions existent pour continuer à nourrir sa curiosité sans exploser son budget : bons plans, codes promo… faisons le point.

Crise économique : la culture en première ligne

Si la crise du pouvoir d’achat n’épargne aucun secteur, il faut bien convenir que la culture est particulièrement exposée. Selon une étude du Crédoc parue en 2023, 40 % des foyers les plus modestes ont diminué leurs dépenses culturelles.

• Billets de cinéma, livres, sorties au musée ou plateformes de streaming : tous ces postes de dépense sont sacrifiés pour assurer le paiement de l’énergie, l’alimentation et les loyers.
• C’est d’autant plus vrai que les structures culturelles, elles aussi frappées de plein fouet par la crise, voient leurs tarifs augmenter ; ainsi les billets de musée comme en témoigne Le Quotidien de l’art.

Or, la culture n’est pas un luxe ni un amusement. C’est, nous ne cessons de le répéter sur The ARTchemists, un besoin essentiel : la culture forme l’esprit critique, stimule l’imaginaire, renforce le lien social, ouvre les horizons. Son accès ne devrait pas être conditionné à un niveau de revenu. Le fait que cela soit de plus en plus le cas est une catastrophe.

Comment consommer malin pour continuer à apprendre

Heureusement, il existe aujourd’hui des alternatives pour continuer à se cultiver sans se ruiner. Certaines bibliothèques municipales proposent l’accès gratuit à des plateformes de vidéo à la demande ou de presse en ligne. Les musées multiplient les journées de visite gratuites chaque mois. De plus en plus de théâtres ou de cinémas indépendants proposent des tarifs solidaires ou « suspendus ».

À l’heure du numérique, les codes promo et les réductions en ligne deviennent eux aussi des alliés précieux. Ils permettent de bénéficier de remises immédiates sur des abonnements culturels, des livres, des billets d’entrée ou encore du matériel créatif. Une solution simple et rapide à adopter pour équilibrer passion et portefeuille.

Des plateformes spécialisées recensent ces bons plans et facilitent la recherche par secteur d’intérêt ou par type d’offre. Elles peuvent aussi alerter les utilisateurs en temps réel lors de promotions ponctuelles, ventes flash ou offres partenaires. Il suffit de trouver les bonnes, et d’en suivre l’actualité pour saisir des opportunités souvent excellentes.

L’économie de la débrouille : un art de vivre moderne ?

Au-delà des bons plans, cette quête d’économie devient un acte militant. Elle questionne notre rapport à la consommation, à la culture, à la créativité. Pourquoi payer plein tarif lorsqu’on peut mutualiser, troquer, récupérer ou partager ? L’essor des réseaux d’échange de livres, des ressourceries culturelles ou des scènes ouvertes locales montre une volonté de se réapproprier la culture sans passer par la case surconsommation.

Cette dynamique de débrouille touche aussi les créateurs et créatrices. Côté coulisses, beaucoup d’artistes et de professionnel·les de la culture ont eux aussi recours à ces bons plans pour produire à moindre coût, accéder à des ressources, se former ou diffuser leurs œuvres. Logiciels libres, matériel d’occasion, plateformes de diffusion alternatives… L’économie de la culture ne tient souvent que grâce à l’ingéniosité de celles et ceux qui la font vivre.

Une culture pour tous, même en temps de crise ?

C’est l’objectif. À l’heure où l’inflation fragilise l’accès à la culture pour beaucoup, il devient crucial de partager les bons plans et outils qui permettent à chacun de préserver sa vie culturelle. Qu’il s’agisse de découvrir une nouvelle expo, de s’abonner à une plateforme de films ou de s’offrir un beau livre, chaque initiative qui allège la note contribue à démocratiser l’accès au savoir et à la beauté.

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Il était une fois Cendrillon abordé sous l’angle … de la méchante sœur. Le film norvégien The Ugly Stepsister raconte comment Elvira va tout faire pour conquérir le prince charmant. Tout et pire encore. Exit la féerie des contes de Perrault ou des frères Grimm, côté tout mignon de la version Disney : la réalisatrice Emilie Kristine Blichfeldt avorte toute cette guimauve à grands coups de pieds pour tisser volontairement et sans scrupule l’esthétique corrompue d’un cauchemar esthétique où dialoguent body horror, rituels de transformation aussi cruels qu’inutiles et critique sociale acérée. Le tout est une fable vomitive et riche d’enseignements.

Une fille mal dans sa peau

Elvira est l’archétype de la fille mal dans sa peau — ronde, boutonneuse, dents de travers, anglaises ridicules, mal fagotée, maladroite, romantique au-delà du tolérable. Dans une société aux diktats victoriens, où les femmes n’ont de valeur que par le mariage, la donzelle dénote, ne correspond pas aux canons de beauté imposés par cette société ultra-rigide fondée sur le paraître. Il va donc falloir la faire entrer de force dans le moule pour espérer la marier richement, vu que sa mère n’a guère de fortune, malgré l’union qu’elle vient de célébrer avec le défunt papa de la belle Agnès (Thea Sofie Loch Næss).

La cible ? Rien de moins que le prince Julian (Isac Calmroth), héritier du trône en quête d’une épouse digne de régner à ses côtés et de produire des héritiers à la chaîne. Un prince pour lequel la candide Elvira en pince gravement, fascinée qu’elle est par les poèmes du jeune homme. Transie d’amour, la jeune fille va accepter d’être refaçonnée pour pouvoir rivaliser avec les plus belles filles de la contrée, y compris sa si belle, majestueuse et très libre de mœurs demi-sœur ravalée au rang de souillon et depuis surnommée Cendrillon. Être refaçonnée : euphémisme. Dents, nez, yeux, poids, Elvira va s’imposer un enfer corporel qui va tourner à la mutilation. Esprits sensibles, s’abstenir, les séquences sont épouvantables.

Le physique plutôt que le mental

Et tout ce qu’il y a de plus réaliste. Difficile, en observant cette gamine remarquablement interprétée par Lea Myren de ne pas penser à la pression sociale accrue par les réseaux sociaux qui conduit aujourd’hui des centaines de jeunes filles à s’imposer semblable supplice le sourire aux lèvres tuméfiées par le scalpel … et à en faire la promotion ouvertement sur TikTok ou Insta par dessus le marché. Obsédée par ce prince qui n’a finalement rien de charmant (le gars est grossier, une verge sur pattes que seule une fille forte est à même de gérer, certainement pas une ingénue comme l’héroïne), Elvira accepte tout, sans même réaliser qu’elle s’enlaidit au lieu de se magnifier.

Car elle peut se transformer au physique, ce qui lui manque c’est le mental. Et pour cause. Dans son monde, une femme est un bel objet et une reproductrice, guère plus. Exit la perspective d’une éducation intellectuelle, du développement de l’estime de soi. Elvira est dressée à plaire, une poupée sans volonté, une petite chienne de salon qui jappe pour amuser ces messieurs (véridique, le passage est juste intolérable). Elle est pourtant douée pour la poésie et la danse, mais ces talents, cette émotivité à fleur de peau liée à une compréhension si forte des mots, ce côté artiste, tous ces atouts qui pourraient faire la différence sont consciencieusement gommés.

Tragédie d’un avilissement consenti

Dès les premières images, on comprend qu’on va assister à une décomposition de l’être, une dévastation de la beauté intérieure, un avilissement consenti : fleurs fanées, fruits pourris, le plan de départ scrute une table de festin en putréfaction où se déroulent les anneaux d’un long vers solitaire. Cette évocation des natures mortes du XVIIe siècle frappe les esprits, comme un coup de semonce. C’est de pourrissement qu’on va ici traiter : l’altération des consciences, l’absence d’éthique, la dureté des mœurs, l’écrasement des êtres. Clairement Elvira, dans cet univers impitoyable, est vouée à la destruction à plus ou moins court terme.

Je passe sur les stades de cette dégradation qui illustrent les pires instants de l’anorexie. Le body horror flirte avec la reconstitution historique pour tisser une atmosphère oppressante et opaque, où ombres et lumières crues s’affrontent sur fond de château néo-gothique et de valses viennoises, autant de symboles de cette conscience torturée qui ne trouvera son salut que dans la fuite, et encore dans quel état. une fuite orchestrée par sa cadette Alma (Flo Fagerli), ulcérée du traitement qu’on inflige à son aînée. Peut-être le seul personnage sain de cette histoire, car trop atypique et trop rebelle pour être épousable. La petite dernière échappe ainsi au traitement infligé par une mère dont on se demande s’il faut la blâmer ou la plaindre.

S’exfiltrer du système

Pur produit de cette éducation qui contraint les filles, la marâtre (Ane Dahl Torp) n’a que cette solution en tête, solution qu’elle utilise elle-même, suçant tout ce qui lui passe à portée de bouche pour tenter d’assurer son avenir et sa sécurité financière. Toxique au dernier degré comme l’environnement qu’elle rêve d’intégrer, ce pouvoir, cette fortune qu’elle convoite sans jamais la saisir car trop dépendante des hommes pour gagner en liberté. Dans ce contexte, c’est presqu’une chance qu’Elvira réussisse à s’exfiltrer d’un système qu’elle ne pourra jamais réintégrer vu son état final, conjuguant à l’extrême et d’une nouvelle manière le proverbe : « Il faut souffrir pour être belle ».

On ressent un mélange d’agacement et d’empathie pour cette anti-héroïne, on aimerait la soustraire à cet enfer, la secouer, lui hurler de se ressaisir, de partir loin de tout ça avant que les dégâts soient irrémédiables. Plusieurs warnings devraient l’alerter, mais elle reste jusqu’à l’ultime limite. Flirtant avec le désastre. Acte manqué ? Là aussi euphémisme. Par contre, impossible de se soustraire à la colère qui nous saisit face à la trop belle et si sûre d’elle Agnès, féroce dans cette course au mariage, devant la morgue de ce prince qui considère les filles comme des jouets sexuels, tous deux reflètent la suffisance de ceux qui sont beaux et/ou riches, qui ont le pouvoir sur le visage, dans le porte-monnaie ou entre les cuisses.

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On parle souvent du « cinéma indépendant », comme d’un refuge pour les rêveurs, les marginaux, les artistes à contre-courant. Un label un peu flou, qui évoque la création libre, les petits budgets, les festivals confidentiels. Mais que désigne-t-il exactement ? Quelle réalité recouvre ce terme galvaudé ? Et surtout, pourquoi le cinéma indépendant est-il aujourd’hui plus que jamais nécessaire, alors que le streaming s’impose comme le mètre étalon de la consommation culturelle globale ?

Un cinéma en marge

À l’origine, le cinéma indépendant se définit par ce qu’il n’est pas : il n’est pas produit par les majors, ni calibré par les départements marketing de multinationales. Il n’est pas pensé pour le box-office mondial mais pour raconter une vision singulière. Il échappe aux logiques de franchise, aux algorithmes de recommandation et aux tests audience. En somme, il choisit la voie étroite de l’expression personnelle, de la prise de risque artistique, de l’exploration politique, sociale ou poétique. De Jean Rouch à Abbas Kiarostami, ces œuvres filmiques témoignent d’un cinéma concentré, poétique, souvent politique, tourné sans filet pour raconter le monde autrement.

Dans les faits, cela signifie souvent peu de moyens, mais beaucoup d’idées. Une économie de débrouille, des équipes réduites, parfois même un seul individu en bout de chaîne. On parle ici de “guérilla filmmaking” ou « guerilla movie »: des films comme Pi de Darren Aronofsky (1998), tourné pour 60 000 dollars, ou El Mariachi de Robert Rodriguez (1992), fait avec 7 000 dollars, deviennent cultes à force d’ingéniosité. C’est aussi là que naissent des voix nouvelles : Tarantino, Chazelle, les frères Safdie… tous ont fait leurs armes dans ce circuit parallèle avant d’être récupérés — parfois digérés — par l’industrie.

Un regard sur le monde

Le cinéma indépendant offre un refuge à des histoires non formatées, hors des schémas narratifs calibrés Market-fit. Il est fondamentalement politique, au sens noble du terme. Il parle de ceux qu’on ne voit pas. Il filme les quartiers oubliés, les familles dysfonctionnelles, les tensions sociales ou raciales. Il donne la parole aux femmes, aux minorités, aux invisibles. Il bouscule la narration, s’affranchit des genres, prend des chemins de traverse. Il ne cherche pas à plaire à tout le monde, mais à dire quelque chose de juste.

Regardez Whiplash de Damien Chazelle : un film sur l’obsession et la violence symbolique, financé d’abord à hauteur d’un court-métrage autoproduit, avant d’exploser à Sundance. Eternal Sunshine of the Spotless Mind de Michel Gondry, pourtant porté par Jim Carrey, aurait été impossible à produire dans un cadre classique tant son scénario était étrange, non linéaire, poétique. Ces films ne naissent pas dans le confort des studios, mais dans le doute, la recherche, la nécessité.

Une précarité chronique

C’est là que le bât blesse : le cinéma indépendant, par nature, vit dans une précarité chronique. En France, les aides du CNC soutiennent une partie de la production dite « non conventionnée », mais le nerf de la guerre reste le financement. Or, les diffuseurs se raréfient, les guichets publics se resserrent, et les salles art-et-essai ferment à vue d’œil. Les chiffres parlent d’eux-mêmes : selon la Fédération Nationale des Cinémas Français, plus de 130 salles indépendantes ont fermé entre 2020 et 2023. Dans le même temps, Netflix produit chaque année plus de contenu que l’ensemble des chaînes publiques françaises réunies. Et cela pose problème.

Les plateformes de streaming, Netflix, Amazon Prime Video ou Disney+, en investissant massivement dans la production et la diffusion de contenus, captent à la fois les ressources financières, les talents et surtout l’attention du public. Le modèle qu’ils imposent privilégie les séries au format répétitif, les récits balisés, pensés pour maximiser l’engagement algorithmique. Cette logique industrielle tend à lisser les propositions, reléguant la prise de risque artistique au second plan. Selon une enquête d’Eurêkoi, 29 % des abonnés fréquentent moins les salles de cinéma, 12 % déclarent ne plus y aller du tout.

Un avenir menacé ?

Les cinémas d’art et d’essai, maillons essentiels dans la chaîne de distribution du cinéma indépendant, sont eux aussi sous tension. Dépendants du soutien public pour survivre, ces lieux jouent un rôle crucial dans la diversité culturelle des territoires, la diffusion de films non formatés, et la découverte de cinéastes émergents. Leur disparition progressive constitue une perte nette pour la vitalité du cinéma d’auteur et pour l’accès du public à des œuvres singulières et exigeantes. Cette menace accroît une fragilité économique structurelle. Les films indépendants peinent à trouver leur place dans un marché ultra-concurrentiel dominé par quelques blockbusters.

Ce déséquilibre met en péril la viabilité de nombreux projets indépendants, souvent produits avec des budgets serrés, et fragilise toute une économie intermédiaire (auteurs, producteurs, distributeurs, exploitants de petite taille…). Pour faire face, les cinéastes inventent des solutions. Le financement participatif s’est imposé comme une alternative viable : Demain de Cyril Dion et Mélanie Laurent a été coproduit par des milliers de citoyens via KissKissBankBank. Des plateformes comme Tënk, UniversCiné ou Outbuster permettent une diffusion ciblée, respectueuse des œuvres. Certains festivals, comme Entrevues de Belfort, l’ACID à Cannes ou Premiers Plans à Angers, jouent un rôle vital de détection et d’accompagnement. Ils ne se contentent pas de montrer des films, ils les aident à exister.

Le cinéma indépendant n’est pas une nostalgie, ni une coquetterie de cinéphiles. Il est l’avenir de la diversité culturelle, le terreau de toutes les innovations narratives. Il est ce qui reste quand tout le reste devient produit. Mais il ne tiendra pas sans soutien : ni du public, ni des pouvoirs publics. Il faut des lieux, des festivals, des critiques, des passeurs. Il faut aussi des modèles économiques durables, équitables, éthiques. Pas des cache-misère, pas des pansements sur une industrie malade, mais une autre vision du cinéma : celle qui regarde le monde avec attention, au lieu de lui vendre du confort algorithmique.

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Italie fin des années 80 : après les années de plomb, la patrie de Dante et Machiavel va-t-elle retrouver un peu de sérénité ? Selon vous ? Non bien sûr. Car ces années 80 vont voir l’avènement politique d’un certain Berlusconi, qui de fil en aiguille va conquérir le pouvoir. Dans un climat de chaos marqué. C’est l’histoire de cet avènement que raconte la série 1992 – 1993 – 1994, sur fond de corruption et de mutation sociale. Avec des accents de tragédie.

Une conquête vécue depuis les coulisses du pouvoir

Cette conquête, nous allons la vivre depuis les coulisses. Devant nous, plusieurs personnages :

• Leonardo Notte, publicitaire cynique et sans scrupules, qui va tirer profit du chaos politico-judiciaire italien pour faire gagner SON candidat, un Berlusconi dont il va façonner la légende.
• Pietro Bosco, ancien soldat au tempérament emporté, adeptes des actions musclées et spectaculaires ; propulsé de la très populiste et (un brin d’extrême-droite) Lega Nord, il se trouve piégé entre ses convictions, sa probité et les compromis qu’il faut immanquablement faire en politique.
• Veronica Castello, prostituée de luxe, maîtresse de ces deux messieurs, et qui va s’engouffrer dans le show-biz et la télé réalité de l’empire médiatique berlusconien pour y faire carrière.

Trois visages, trois tempéraments qui se croisent, s’aiment, se quittent, sur fond de transformation du paysage politique italien en trois actes : état des lieux, effondrement, prise de pouvoir. Autour de ces trois héros, de vieux députés corrompus, des millionnaires corrompus véreux, une héritière camée, une journaliste arriviste, des enquêteurs prêts à tout pour démanteler ce système pourri jusqu’à la moelle. Et bien sûr des mafieux, parce que la mafia est incontournable dans cette mécanique ancestrale.

Histoire d’un effondrement

Tout ce petit monde évolue initialement en pleine affaire Mani Pulite (mains propres). Un brin d’histoire italienne moderne : au début des années 90, cette enquête d’envergure met à jour un système généralisé de détournements de fonds et de pots-de-vin. Résultat des courses : débâcle des partis traditionnels (Démocratie chrétienne, Parti socialiste), recomposition du paysage politique. Un « Nouvel Âge » se dessine progressivement qui s’avérera aussi gangrené que le précédent.

Déclinée sur ces trois années clés que sont 1992, 1993 et 1994, la montée en puissance de Berlusconi s’opère sur fond de procès (le fameux procès Enimont qui va entraîner le naufrage du PS de Craxi), d’attentats mafieux de Florence, Rome et Milan, de campagne électorale ultra-marketée. L’atmosphère, qui n’est pas à la confiance, déséquilibre les alliances, met en péril les relations ; les individus, passionnés, extrêmes, font écho à cette instabilité institutionnelle et sociale.

Une trilogie réaliste et ambitieuse

D’où la mise en valeur de la valse hésitation amoureuse entre Veronica, Leonardo et Pietro, trouple qui ne dit pas son nom et dont chacun.e à sa façon érige le monde de demain, qui avec son cynisme et son sens de la manipulation, qui avec son charme et ses atouts féminins, qui avec sa brutalité et son virilisme. L’occasion pour les créateurs/réalisateur de la série Alessandro Fabbri, Ludovica Rampoldi, Stefano Sardo, Giuseppe Gagliardi de mettre en évidence l’importance du marketing et des médias dans cette transformation qui ne fait que rebattre les cartes sans rien changer fondamentalement. Car la corruption demeure, financière, sexuelle, morale.

Esthétique soignée, interprétation d’excellence ( Stefano Accorsi qui a eu l’idée de la série, Miriam Leone, Guido Caprino, Domenico Diele, Tea Falco, Giovanni Ludeno…), la trilogie a fait mouche dès la première saison. Parce qu’elle est ambitieuse, parce qu’elle est réaliste, parce qu’elle propose un cours de politique d’une rare finesse. Parce qu’elle ne juge pas : chacun.e ici évolue comme il peut dans cette course au pouvoir, avec ses moyens, sa volonté de survie. Jusqu’à la dernière seconde et au retournement final, on suite ces personnages attachants car humains, pris dans une spirale qu’ils ne contrôlent pas ou si peu.

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